DRUNK

لماذا تترنّح على الأريكة في آخر الليل؟ لماذا تطفو ابتسامتك مع كل شهقةٍ من الفحم المشتعل؟ لماذا ترى السقف ضبابياً والجدران تتمايل؟ لأنّ في رئتيك لا يجري هواء، بل دخانُ النارجيلة الممزوج بالتفّاحتين، ودخان الشيشة ذات النعناع، والنكهة الفاخرة التي جلبها لك صاحب المقهى من تحت الطاولة. آه، يا دخان الأرجيلة الحلو! كلُّ نفخةٍ حرقةٌ وغليان، وكلُّ جمرةٍ فلسفةٌ جديدة تولد في جوف المدمن. هل اعتدتَ بالفعل أن تحجز طاولتك الدائمة في مقهى الشيشة عند المغرب، ولا تغادرها إلا مع آذان الفجر؟ ما أعظم النارجيلة! تجعلك فيلسوفَ الطاولة المستديرة، شاعرَ الدخان المتلوّي، شعلةَ الكون التي لا تنطفئ، حتى تأتي العاشرة صباحاً، فترى رأسك كالجوزة المشقوقة، وفمك كالصحراء بعد عاصفة، وحلقَك مخدوشاً كأنك ابتلعت رملاً، وروحَك متكوّمةً في زاوية الغرفة. حينها فقط تُدرك أنّ الفيلسوفَ الذي كان ليلة أمس يُنظّر في السياسة ويضرب على الطاولة بعصا النارجيلة، قد تحوّل اليوم إلى زبونٍ آخر من زبائن الأرجيلة الدائمين.